Buenas Nuevas, y muy satisfactorias para mi

No sabía si postearlo o no, solo que me ganó la satisfacción de ver terminado a gusto total mi primer cuento serio, "La Vieja Casa" es un cuento del que me siento como ya lo dije satisfecho, ha tomado su tiempo por diversas circunstancias pero con mucho orgullo, como el padre que ve nacer a su hijo veo ya terminado el cuento.

Aún así no se puede detener la creación y el segundo cuento, "El Hijo del Dragón", ya esta iniciándose esperando tenga el mismo nivel que “La Vieja Casa”, espero tenerlo listo a su debido tiempo para ser publicados.

---se despide ATTE: Mauro R. Solís Hernández---

Una incursión diferente

Aquí les dejo algo cortito cortito que escribí en mi "Facebook", algo muy simple, pero diferente a lo que les tengo acostumbrado:

Cold and deep,
turn into ice the anger within,
not the glowing nor the scream
of a dark sweet dream,
the life of a fantasy breaking with the glass,
the mirror and all the devils inside.

Opera Fantasma III

Miro allí,

en la esquina de los viejos sueños

los pasos perdidos de un nacer

y la canción repite lo mismo una y otra vez:

 -"Somos los objetos que tú ves, fuera de la esquina de tus ojos"-

Retumba cada instante,

dentro del pecho es ahora incesante

y no hay manera de despertar

de lo que es el vacío y del dolor animal.

Aún suben por las paredes

rastreras las sombras de mil vidas

que sangrantes sus pasos por los cristales del olvido

-"Las formas y las sombras que rasgan pavorosas el perímetro"-

He aquí un poema de Miguel Hernández para el disfrute de todos en este día:


¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

Miguel Hernández

ARTE POÉTICA

Traigo hoy un pequeño poema de Jorge Luis Borges del año 1960, espero les guste



Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.