Pinturas de rosas,
sangrientas memorias,
muerto el jardín
de una vida sin fin.
Las manchas en el papel,
hojas de un diario
que son
la vida a defender,
pues la historia tras cada pintura
contada ya fue con el atardecer.
Perdido en mi propio mundo
pesadillas del jardín muerto y profundo,
partituras que sangran
palabras y notas que desgarran.
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